Художества

Вот так муха! Созвездья чумные, как будто китайскою тушью, рисует —
цвет глубинно-надмирно-эфирный — как гений, засранка, блефует!

В этих пятнышках трепетных, в круглости неаккуратных,
гармонический сдвиг почеркушек таланта приватных.

А вот мне — с моей кистью топорною — сколь над палитрой ни биться,
полнозвучности тёмных оттенков, таких вот, в тени никогда, ни за что не добиться.

Столь беспечно-находчив в пространствах искусства лишь муз сотрапезник бывает,
потому и летаешь ты муха — полёт твой бескрылость мою обличает.

На тебя и рука поднимается нехотя — в совестных муках —
так Амур направляет стрелу в сердце, шитом на джинсовых брюках.

Кабы, муха, ещё бы тебе на чуть-чуть музыкальности слуха,
чтоб в жужжаньи достигнуть вибрации арфоподобного звука.

Эх, парить бы тебе, да в хвалитнах радеть над епископской митрой,
а не бездарь учить, как работать над подлинной жизни палитрой.

Что ж... спасибо на этом — отчётливо вижу из роли Сальери —
чей портрет напишу я злорадно, в подсказанной, муха, тобою манере.