В глаза стреляет метко молния из прошлого
И шёлковая сталь ударит по вискам.
А память поколений спит изысканно-тревожно...
Быть может,я твоя Изольда, мой полупризрачный Тристан?
Ночами снится скрип ступеней эшафота,
Петля качает мир в разлитых небесах.
Тогда бы я стерпела всё - и дыбу, и гарроту...
Ты помнишь,Феб, как умирала Эсмеральда на твоих глазах?
Мне боль фантомная порой пронзает сердце,
Как несколько веков назад - отточенный клинок.
Двоим в холодом склепе удалось согреться,
Благославенный доброй Смертью Вероны чудный уголок!!
Неправда. Выдумка. Обман. Мираж столетий.
Но окровавленные губы снова шечут: "Я люблю".
Тебе известны, да не интересны сказки эти...
И гордость падшая всплакнет и прохрипит:"Сдаюсь".
В глаза стреляет метко молния из прошлого
© Copyright: Лиза Шатопер, 2010
Свидетельство о публикации №110021800682
Свидетельство о публикации №110021800682
Рецензии