Анастасия

В году восьмидесятом эдак,
почти уж тридцать лет назад,
в степях бескрайних зацвел мак,
запенился шампанским сад,
набухли почки на рябине,
закучерявились осины,
трава пробилась сквозь асфальт,
скульптурный засиял базальт
отмылись первыми дождями
дома и парки с лебедями,
и перед праздником труда
Настёну мама родила.
 
Девчонка вольницу любила,
любила допоздна играть,
и чтобы мать не говорила
не шла она в кроватку спать.
За годом год, малышке в школу
уже готовили обнову,
а там четвертый уже класс,
за ним и пятый как-то враз,
а там восьмой, она созрела,
девятый бросить захотела,
её любовь крутила вихрем,
затем роддом, она притихла.
 
И вот уже ей двадцать девять,
семья, домашние дела,
и дочь с неё, если измерить,
и жизнь своё все же взяла.
Уже не девочка, а дама,
уже не девушка, а мама,
но своевольна и горда,
какой она всегда была.
И жизнь её ещё вначале
и ещё радость не в печале...
пусть будет счастлива она,
пусть будет счастлива всегда.