Разговор в ресторане

"Хочешь всю твою изнанку
Разгадаю по руке?"-
Говорила мне цыганка
В привокзальном кабаке.

Косы черные, тугие…
«Ты откуда тут взялась?
Или тоже, как другие,
В путь-дорогу собралась?

Что ты хочешь мне такого
Необычного сказать
Что я в жизни, право слово,
Не смогу и сам узнать?

Будет дальняя дорога?
А в конце казенный дом?..
Эх, цыганка, врешь ты много
Златозубым своим ртом.

Мне ли ехать! У вокзала
Я лишь из-за кабака,
Чтоб тебе там не сказала
Обо мне моя рука.

Что увидишь там - не знаю.
Что-то важное - забудь!
Я теперь лишь провожаю
Отправляющихся в путь.

Мне привычней на перроне,
Тут и водка ,и ночлег,
Чем в трясущемся вагоне
Мчаться сквозь жару и снег…»

Монолог мой тут прервался.
Через сигаретный дым
Вдруг увидел, что остался
Я за столиком один.

А цыганка меж столами,
С шелестеньем своих лент,
Шла на выход со словами:
«Ох, и скучный стал клиент».

Пьян я был не так уж чтобы,
Только все же не смолчал
И с какой-то даже злобой
В след цыганке прокричал:

«Ну не знаю - может скучный.
Только сыт и при деньгах…
За столом в тепле сподручней,
Чем у черта на рогах.

Мы с друзьями тут сидели,
Отдыхали, Боже мой!
Провались ты, в самом деле
Со своею ворожбой!»

Обернувшись у порога
И не поднимая глаз
Вдруг она сказала: «Бога
Ты не трогал бы сейчас.»

С тихим звуком дверь закрылась,
На часах пробило семь,
И цыганка испарилась,
Как и не было совсем.

Я сидел, а в шуме зала,
Где гуляли как всегда,
Слышно было как с вокзала
Отправлялись поезда.