Не знаю, пахнет униженьем
Порочностью какой-то, болью,
Как пойманная птица в отчужденье,
Где клетка полита вся кровью.
Да, понимаю, что любовь,
Но не любовь всё это – мука!
Я б вырвал эту страсти боль,
Зачем она? Она, как плаха!
Эх! Разорвать бы этот круг
И вырваться бы на свободу!
И разломать бы этот кнут,
Который гонит непогоду.
Да, выстроила идеал,
Что сделаешь? Сама, сама!
Ведь идеал, как пьедестал,
Где не весна, а лишь тюрьма.
Яков Быль 17.02.2010
***
Свидетельство о публикации №110021802814
Винить некого. На то и идеал - увидит, то,
что другие не видят, не заметит того, что видят все.
С уважением к Вашему творчеству,
Елена.
Елена Самардак 20.02.2010 01:25 Заявить о нарушении