Страсть присутствует в каждом витке...

                Пошло слово любовь, ты права.
                Я придумаю кличку иную.
                Для тебя я весь мир, все слова,
                Если хочешь, переименую.
                Б.Л. Пастернак.


Страсть присутствует в каждом витке,
Этой жадно растущей планеты,
Слой за слоем сметаются дни,
На легке...
И рождаются зыбкости эти...

С каждым вскриком случайных утробных утех
Изменяются чувствий излишним начала,
И всё глубже спускается ветреный грех,
Кто-то вереском, в пояс, с отчаянья малым...

Грань истёртая... Тиши при ней благодать...
Плачут громче и сонно рыдают,
Не Девы...
Пьют нещадно, вживлённый в любовь аромат,
От нутра испещрённости мучая Еву,
Постигая предел испещрённости с пят...

Вы не знаете этих Валькирий?
От которых видна синь изнанки
Извилин...
Извиваясь ведут,
Извиваясь ведясь...
Извиваясь ведомо сведомым...

Льстят, рождая из иссини с пят...
Пат риархальным из чувства...
Извилин!
Посыпается пеплосом анусов ряд,
И Анонс...
Отмирает быстрей и стократ,
Не из жил ли - и лья, и те чувства с обилий?
В море чувств и с удачного галиматья...

Если виден - обман, тиснут он во сто крат?
Торс - стигматами...
Арис - кратично...
Сей квадрат и без чисел? По высшему с пят?
Кто в сей кратности будет античен?
Кто весьма неприличен, к тому ж говорят...

Ждут ли синь с голубых одиоз одеял
Станет ль вся эта синь и в иссини обычна?
И приватно норд-ост обезкратен в ста грёз,
И в истоме истошной, отведённое с вишен?
 Но и это случайно случиться не яд?
И случайно, и вряд ли...
И вряд и не Яд ли?

Даже в полных развратностях идола с Ад-да...
Да не будет того! И да будет здесь внят,
Когда вымрут здесь все, плотоядно и стадно,
Тем, что в ядах творится,
Говорят - и в приват?
Не приват, а предвзято, привнятно...

Как нам с этим и быть?
Я - и Идда... И - Ад...
Я и здесь при Аиде! 
Идда даже держимо,
Иддой Идде держимому в злат... 

И ни линий, ни леней, ни ради теней,
Остаётся всё гладью при глади хранимо...
На заборе ста кос, и триптих от ста дней,
И нужда размещённому телу пре градном?

И в распятости веры дурнушки с опят...
Неопрятностью, мучимо и возбуждённо,
Взбаламученным, тошно и глупо - в сто крат
Именуемо поксером, коим сдовольно...
И приятно, и радостно, и весело...
Нежеланьем с кокетства и скотством нутрово...

И оскоминой злой, менно... нощным оно,
Присно, сонно и ново!
Наполняется сутью, во веки веков
И не с мелкого - днём, и не ночью с обидным...
А Любовь... Ожиданием?
Нечто - в инном? Струнно... ветвьенно,
С правил, прижимисто?
скромным...

Составляя наивность осколками сна...
Бюстом тешась о бюст, колыхаем безлично...
Бисер знаком живёт? И не им ли дано,
С крыш срываться спеша, но довольно обычным... 

И в тише... и стиша,
И в бюста от стихов...
Погребального звон раздаётся как картами в сырость,
Раздаётся как стон, и довольно греха... 
Стон козлей, потерявшим невинность!

И кричать сквозь утра, сквозь стекла,
Те кто здесь необычны и эко зотичны...

И процесс завершён?
И пошлое в нагоняй...
И поставлена точка тактичным?

Ничего из того, что есть бессер и скрэшь?
Скрэйшен бесов, ломают и гнут тут...
В антресолях пусты чистотой, в неопрятности гряд,
Есть ненастия тщет, и метаемо гнусным... 

А по крышам стучит холод изо льдинок, не дождь...
И слышны ручейки от изтаявших бредней...
С крыш сметается бисер - и чем-то не вслух,
И не слышат любви, приотчаянно нудным...

Антресоли по полочкам, простыни и пустоты...
Антресоли - по полочкам, нетривиальность...
Пошло слово любовь? Ах, ты, боже - и не говори!
Что ж заменим на стих...
Как рубин, на опальность...

18.02.2010 - 07.09.2023 гг