Изъеденный раздумьями, страстями,
Мой мозг не представляет интереса.
Патологоанатом только взвесит,
Его в мертвецкой, и пожмет плечами.
И сотню раз пожмет еще. И будет
До самой ночи плоть мою терзать-
Исследовать, сшивать и отрезать,
И про теченье времени забудет.
А вечером, с усмешкою невольной,
Умоет руки чистою водой
И, отвернувшись, скажет: «Бог с тобой.
Пожалуй, на сегодня и довольно».
И заполняя бланк официальный,
Он философски пробурчит при этом,
Что, мол, ножом добиться у поэта
Каких-то откровений - не реально.
В мертвецкой
© Copyright: Isaich, 2010
Свидетельство о публикации №110021801014
Свидетельство о публикации №110021801014
Рецензии
