В мертвецкой

Изъеденный раздумьями, страстями,
Мой мозг не представляет интереса.
Патологоанатом только взвесит,
Его в мертвецкой, и пожмет плечами.

И сотню раз пожмет еще. И будет
До самой ночи плоть мою терзать-
Исследовать, сшивать и отрезать,
И про теченье времени забудет.

А вечером, с усмешкою невольной,
Умоет руки чистою водой
И, отвернувшись, скажет: «Бог с тобой.
Пожалуй, на сегодня и довольно».

И заполняя бланк официальный,
Он философски пробурчит при этом,
Что, мол, ножом добиться у поэта
Каких-то откровений - не реально.


Рецензии