Слова, рожденные ударом головой о низкий потолок

Я как стакан - пустой наполовину,
до половины чем-то да заполнен,
вот только - чем? Я этого не знаю:
от капелек растаявшего снега
до капель человеческой мочи
- великоват разброс,
чтоб точно выбрать и не ошибиться.
 
Все потому, что сам еще не знаю,
как окрестить свое не-состояние
своим же словом, чтобы не тащить
из тысяч книг слова, мыслишки, фразы,
а подчеркнуть еще один разок, что я
- лишь я, лишь вещь в себе, и для себя,
от альфы до омеги - все в себе,
конец и вновь начало -
не за пределами разнузданного я,

а в нем, внутри; не плавится коробка,
и кость височная от скуки не саднит,
не просит пистолета. Значит,
- что это не пробоины внутри,
а то иное, что всем известно.
Черная дыра. Затягивает внутрь
все сильнее, и сила притяжения земли
уже не действует на душу, сердце, мысли,
что закрепились корнями в мозгу.

Засасывает внутрь - так, с противным звуком,
засасывает дырка в ванной воду.
И все вокруг становится неважно,
наиграно, наивно и смешно -
и с каждою секундою теряет
меня и друг, и брат, и враг, и, так, - знакомый.

И никому из вышеперечисленных особ
не расскажу о том, о чем мечтаю
я перед тем, как отойти ко сну,
и не отвечу их вопросам, почему
я не хочу уснуть навечно сном могилы,
но просыпаться - тоже не хочу.