вдох - выдох...

Бумажными самолетами, наверно, можно отправить мой воздух к тебе…
А еще на них можно написать пару строк, вроде
«Летать хочу только с тобой…»
Только этих самолетов не напастись…


Кеды зарываются в свежий снег…
Зима с ее героиновым сюжетом в каждой горсти города…
Но душа ведь не в пятках, не замерзнет
И, даже, не сменит цвет с пегого… останется пятнистой, мутной
Выдрессированной до одури…
Неужели никто не видит надпись посреди неба?
«Давно уже продано»
Жаль, я опоздал…


У меня ведь есть пара билетов в рай...
Снимай с себя остатки недоверия и мы будем снимать фильм
По ненаписанным сценариям Феллини
Ломаными линиями будем изображать маршруты главных героев
Курсивом пропишем конвульсии самоотрешенности...


А Джими Хендрикс, // тот самый обколотый гений //
Звучит в моей голове
Он-то уже видел Бога и все успел ему рассказать
Не один раз, // без дураков //
// И без Ангелов, тоже //
Они забили там пару косяков, скурили пару вечностей
И прижгли друг другу кожу
На память…

Вот Бог и замолчал…
Отчалил, снял с якоря свой лик…
Слушает теперь свой глухой смех…
Разучивает, небось, Red House или, может, Purple Haze…
Неумеха…


А я вот, всматриваюсь в дни прошедшие,
Они иногда улыбаются мне,
Так по грустному, полу улыбкой…
С мимикой у них проблемы, вообще-то…
Но на ошибках учатся,
Посему, мне бы переболеть просто…
Ну, ты знаешь…
…тобой…

Где тот герой, который первым Весну откопает?
Сутками напролет, // хотя нет, скорее ночами //
Писать, писать и писать…
Это чтобы легче было молчать …
Потом,// я уже представляю, // как буду прятаться под мостом
от зонтов с их неизбежными дождями…
Но это еще не скоро…
И это вряд ли поможет…
Едва ли…


Кружевом на сердце расписывать счастье…
// Пусть и неброское для других//
но все равно, плохо выходит…
Какой это уровень по Маслоу? Пятый?
Тогда шестым будешь ты…
Хотя нет, шестым будет рок-н-ролл…
Ты будешь седьмым, идет?
Ты будешь выше…
И я тоже буду выше всего этого
На крышах буду мастерить себе крылья…
Бескрылому ведь негоже?
Но я смогу, а потом, может, еще кто-нибудь сможет…


А после, я буду кутаться в свое пальто
И рассматривать, как танцуют мысли на острие ножа,
Будто балерины с лезвиями в пуантах…
Вот кто уж точно мечтает о крыльях…
Вдох и выдох –
                вот моя молитва…

В каждой клетке нервной иметь бы по Ною
Чтобы он спасать умел чувства…
А я своими недомолвками твои крою…
И выходит такой неудачный крой…
Ты знаешь, я, все-таки, стою
твоих улыбок…
И, может даже, чуточку больше…


Я бы сыграл сейчас в подкидного с Зимой,
Кто проиграет, тот и уйдет…
Вброд перейдет реку бессонницы и отправится загадывать сны…
Мы выпьем по бокалу вискаря и разоткровенничаемся…
Я расскажу чуть-чуть о тебе… и о том, как хочу Весны…
             поделюсь своими планами…
Прочитаю пару последних стихов…
И проиграю партию, как обычно…


А знаешь, ты лучше не люби меня…
Ведь любви… ее нету вовсе, ей болеют только поэты,
Выдумывают все…
У меня до сих пор билеты в рай на руках…
Я б их обменял на твое счастье…