Когда входишь к Богу

               

Бывают ли у ангелов дома? Не знаю. Могут ли ангелы ходить по улицам, пить чай с ватрушками, читать книжки? Говорят, нет. Наверно, он не ангел. Вообще неизвестно кто. Может, был когда-то ангелом, а может и нет. Он говорит, что не помнит почти ничего. Говорит: брожу по городам. Что было пару дней назад – ещё довольно отчётливо, неделю – смутно, а месяц назад - пелена и всё.
Правда, зато он помнит Бога. Помнит его седую бороду, высокий шлем и ветер белого цвета, который поднимается, когда  входишь к Богу.

- Может, это не Бог а богатырь? – спрашиваю я.
- Ну, не знаю. По-моему, Бог. Знаешь, - говорит он, - я был тогда маленьким мальчиком. А может, не мальчиком…всё-таки… а ангелом, ну вот… Но я помню… Я вошёл к Нему. К Богу, то-есть, и Он мне что-то говорил. Кажется, куда я должен идти или лететь, и… и что делать. Кажется, я должен был как раз идти или лететь сюда – ну, вот сюда, на эту Землю. И там заниматься чем-то.
- Чем же?
- Ну вот… чем я теперь и занимаюсь.
- Быть мне сыном?
- Ну да. сначала да.
- А потом?
- Потом меня не будет.

Он иногда что-то рассказывает в этом роде.  У меня просто крыша съезжает. Он что… что… серьёзно?!

Сидит на кухне. пьёт сок. или чай с сиропом. Или ест большой деревянной ложкой грибы. Или сосиски тыкает вилкой и грызёт. Именно грызёт. И рассказывает. Я слушаю его, стараясь не открывать рот, и когда он уходит в школу, или гулять, или по своим мальчишеским делам - думаю, что всё правильно. Нет, думаю сразу.Всё это бред! бред!

И хожу из угла в угол, и курю свои сигареты, будто это может помочь. Думаю. Думаю. Ду-ма-ю!!!

Но думать тут, конечно, не о чем. да и незачем. Он уйдёт, и так же забудет мой дом, как и все дома до того. Если бы он помнил, он не мог бы оставаться… кем? какая разница.
Но пока он здесь. Он здесь, и всё, что я могу придумать – жить и заботиться о моём сыне. Который на самом деле…