У поэта жизнь такая, что ни день - приходит муза,
Но ему не до поэзий: то он пьян лежит, икает,
То с подругой, то с друзьями, то смешно ему, то грустно...
И поэтому он музу полотенцем выгоняет.
А как сядет за бумагу - тут как хочешь, хоть из пальца,
Хоть о вечном, хоть о быте, хоть посмейся над собою...
Хоть о тяжком, непосильном, вечном бремени скитальца,
Даже если этот мастер дальше дачи - ни ногою.
Недотрахают поэта - сублимирует, зараза
(Нет, не то, что вы решили, просто пишет про любови).
Это значит: ритм чуть сбитый, троеточье в каждой фразе
И в Страдании Глубоком вверх приподнятые брови.
У поэта жизнь такая: к музе в гости - там не ждали,
В парках холод, дома тухло, денег нет и шум в пивной.
Вот пойти и удавиться, чтоб на камне написали,
Мол, погиб невольник чести, оклеветанный молвою.
Про поэтов
© Copyright: Ольга Горелая, 2010
Свидетельство о публикации №110021700681
Свидетельство о публикации №110021700681
Рецензии
...Ко мне ведь тоже, Муза, заходила,
Пока я пьяный был, жена, блин, не пустила...
Александр Купидон 17.02.2010 04:57 • Заявить о нарушении
Пока я пьяный был, жена, блин, не пустила...
Александр Купидон 17.02.2010 04:57 • Заявить о нарушении