Камни Магриба

Я по камням  Рабатской  Шеллы
Ступаю осторожно –
Иначе невозможно.
Лишь сделаешь неверное движенье,
и под плетеный ремешок сандалий
вопьются миллионы острых игл
агав, опунций и других
неведомых,
и  мстительных  созданий…
Они, как стражи кладбища эпох,   
Где слой за слоем из песка забвенья
сооружен  гигантский  торт –
Наполеон.
Но имя здесь  другое носит он…
В сырых от мхов морщинах  желтых  стен,
Воскресла  память отголоском эха…
«Нам предстоит 
разрушить  Карфаген.
Что, воины,
вам по плечу  задача эта?»
Тот  зычный  глас я слышу в тишине,
Он словно сотрясает все во мне.
И я лечу сквозь время.
Но к  пространству
Я отношусь с завидным постоянством…
Не отрывая ступней от Земли,
Я  превращусь  в обломок   римских статуй,
Я поменяю навсегда свой статус –
 И стану вечным  стражем этих мест.
 Возможно, это бред.  Жара…
 Жара   здесь  донимает.
 Я  спускаюсь к гроту,
 И сразу   ноги  погружаю  в воду,
 Чтобы остыть снаружи и внутри 
 Туда,  где в глубине скользят  угри,
 Как черные властители  Магриба.
Я их боюсь,
но говорю «Спасибо»,
Надеясь, что меня не превратят
Ни в аиста, ни в кошку, ни в цветок,
Ни в артефакт эпохи молчаливый
Хотя не сомневаюсь, что могли бы...
Я  снова слышу голоса и вздохи,
Ушедших по ту сторону сознания,
И снова сокращаю расстояния…
Нет, видно мне
отсюда  не уйти.