Другая

Её глаза не лазурного цвета неба,
Они не пьянят, и загадки в них, может, нету,
Да только вот есть слабый отблеск далекого рая.
Она другая.

В движеньях ее нету прыти – веселой и дерзкой,
Её вряд ли кто назовет слишком резкой,
Зато на подъем легка, чересчур живая.
Она другая.

Гуляет одна и, как правило, поздней ночью,
Тем, кто не с ней строчит бесконечные строчки,
Хочет их видеть, но говорит, что устала…
Она другая.

Ей посвящали стихи, даже пели песни.
Подруги шептали: «Да я на твоем бы месте..!»
Но для нее это все лишь иллюзия, майя –
Она другая.

Пред ней сто путей, а она не находит выход.
Говорит невпопад, не о том и излишне тихо,
Но всегда и во всем доходит до самого края:
Она другая.

Любит книги читать и в конце очень часто плачет,
Хоть и слезы свои ото всех так старательно прячет…
И такая ранимая, в чем-то – наивно-смешная
Она другая.

Она пишет стихи. Присылает их мне неоткуда.
Я читаю ее, я люблю ее, и покуда
Она держит меня ни на шаг от себя не пуская,
Я не брошу её. Я без неё другая.