О пророках в отечестве разговор в ресторане

У нас поэтов, коль напьемся
О том, как дальше жить - больной вопрос
О Родине в суждениях деремся
Но только не до крови, а до слез.
Вот так однажды друг мой в ресторане
В халявный, как всегда, придя фуршет
Стал ковыряться в застарелой ране:
«Пророков, мол, в отечестве уж нет.
 А те, которые здесь проживали раньше, -
Продолжил он, орудуя ножом, -
От Родины сбежали все подальше
И сладко там живут за рубежом».
От общих слов, переходя на лица
Он выпил еще рюмочку одну,-
«От жиру, видно, пишут за границей
Как нам здесь обустраивать страну.
На стадионах раньше стригли пенки,
Их каждый пес дворовый узнавал
А где сейчас все эти Евтушенки
Когда у нас в поэзии провал?
Так был бы он один, а там их груды
В журналы шлют фальшивые стишки
Продали Родину за доллары Иуды
За 30 тыщ зеленой денежкИ!»
Я выслушал, свой сыр доел на блюде,
И свой, на посошок, допил компот,
Сказал: «Не злись, они ведь просто люди
А люди любят сытость и комфорт.
Их может обстоятельства прижали
Да мало ли чего на их весах
Бог вон и тот, оставил нам скрижали
А сам себе живет на небесах.
Чем осуждать, сам вылези из кожи
Свой крест нести ты лучше их сумей
От баксов откажись, когда предложат
И мой совет - поменьше водку пей.