Флейта

И, слава богу, мир не сер.
И зданий не ломает дождь.
И, слава богу, мир наш цел.
Устои не колеблет дрожь.
И в запылившемся окне
Клубятся серой облака,
И не идет зимой апрель,
Не светит солнце нам. Пока.
Дай бог, так будет на века,
И пролетят за нас мгновенья.
И пусть клубятся облака,
Не светит солнце пусть. Наверно.
Пусть не ломает мелкий дождь,
Он жизнь мою пусть не ломает.
И в запылившемся окне
Он, как стеною, заливает.
Как страшно умирать под ним,
И нудно в облака вглядеться.
И флейта запоет, как флирт,
Поет пиано, правда, меццо.
Она поет на облаках
И эхом отдается в трубах.
И сарабанда на устах
С душой прелюдии и фуги.
А дождь все бьет в мое окно,
Хотя и мне не видно капель.
А дождь все бьет. Темно… Темно?
Таков конец у этой саги.
И флейта тихо зазвучит,
Со мною плача и прощаясь.
И в лужах отразится в миг
Осколочек души. Я знаю.
А флейта все поет. Я знаю,
Что затихает та совсем.
Под пианиссимо играя,
Она меня вдруг забывает,
Но это я прощаю ей.