Заколдованный круг
Восходит мутная луна,
Бросая тусклый взгляд на ветки.
Луна, как медный таз, мутна
(Нам говорят, что это – к ветру!)
Сковал асфальт холодный лёд,
И матово во мгле сияет.
А здесь какой-то сумасброд
Стихи безбожно сочиняет.
Очнётся лишь под утро он –
Работа – бодрости причина.
«Его стихи – протяжный стон!
Они пропахли мертвечиной!»
Так мне сказал один чудак,
Поставив мне «зеро» отметку.
Не реагируя никак,
Не стал я оскорблять в отместку.
Начну с начала я. Итак…
Луна бросала свет на ветки!
© Copyright: Владимир Брыкалин, 2010
Свидетельство о публикации №110021605181
Свидетельство о публикации №110021605181
Рецензии