Выпьет чаю с кусочком хлеба,
Покидает в рюкзак пожитки.
А дорога уходит в небо,
Километрами - с миру по нитке.
Положившись опять на удачу,
Как всегда, совершая ошибки,
На две строчки он станет богаче
И на три мимолётных улыбки.
Если спросят: "Зачем тебе трасса,
Почему не сидится в столице?"
Он ответит: "Растратив богатство,
Собираю себя по крупицам".
И не зная ни страха, ни злобы,
Не кляня ничего на свете,
Он помолится тихо, чтобы
Дул почаще попутный ветер.
Попутный ветер
© Copyright: Жаба Жабкина, 2010
Свидетельство о публикации №110021600360
Свидетельство о публикации №110021600360
Рецензии