Дядя твой, командор, был хороший поэт
И упитан и стрижен обычно по моде,
Никогда не желал он, так сказывал свет,
Умирать, замерзая в декабрьской погоде.
Ты, конечно, другой. Одного не понять,
Почему на портретах с фамилией Беринг
Дядьки лик твоего. Мог он так умирать?
Он для мира открыл хоть какой-нибудь берег?
Что в тебе от него? Ты худой, морской волк.
Ветер северных стран иссушил твою кожу.
Пусть же чертит усы тот мальчонка-щенок
На портрете поэта, славы взявшего ношу.
Портрет
© Copyright: Эдуард Семыкин, 2010
Свидетельство о публикации №110021603055
Свидетельство о публикации №110021603055
Рецензии
