Ангел смерти,
Не маши надо мною крылом.
Ада черти,
Вы придите за мною потом.
Тихо тлеет
В моём теле больная душа.
Как сумеет
Ввысь взлететь она, еле дыша?
Как хотелось
В небесах, словно птица парить,
Чтобы пелось,
Чтобы было кого ей любить.
Но надежды
Тонкой струйкой уносятся в даль.
И одежды
С тела бренного сняли.
А жаль...
А жаль...
© Copyright: Марина Коневских, 2010
Свидетельство о публикации №110021601241
Свидетельство о публикации №110021601241
Рецензии