Поэту

А я вам сыграю, и слышит слова мои  зал,
О том, как забытым великий поэт умирал.
О том, как случайно сорвался и падал он вниз,
О том, как в запое ногой не нащупал карниз.
   
Натянутым нервом, он чувствовал подлость и зло,
И был всегда первым, где всем и во всём не везло.
Босыми ногами топтал он горящий металл, 
И с тяжестью сердца по небу метался, летал.

Вы как просмотрели?  Он тяжесть и боль вашу  взял,
Потом, содрогаясь, на нервах ее пропивал.
Он был одиночка, в пружину натянута жизнь,
Сжимал всё до точки, на спуске не падал - держись.

Мечту свою встретил, вот счастье, живи для себя.
Свой дом не построил, но умер страдая,любя.
И накипело, закапал горячий металл.
Всю жизнь свою смело он точку опоры искал.

А вы, наслаждаясь, сжигаете память огнём, 
Неискренне маясь, себе говорите: "Живём".
Но только кавычки зажали всю память о нём,
И голос с хрипинкой - магнитная лента живьём. 

25 января.
Каранраш. Работа Дешко В. Н.