Одинокий огонь

А на улице снег. Ветер песни косматые вьюжит.
И метель нас морочит, вдруг явь превращая в обман.
Люди жмутся к домам. Город спит в одеяле, простужен.
Он укутан холодною ватой от горя и ран.

Замерзают сердца, успокоившись песнею ветра.
Понемногу срастаются раны, несущие боль.
Но в бездонной ночи все ж сияет свеча до рассвета,
Согревая плетеное жестким морозом окно.

Одинокий огонь… Он не значит отныне нисколько.
Баловство. И бессилие странно болевшей души.
В его свете разбросаны по столу рифмы-осколки
И немые аккорды безбрежно звенящей тиши.

Одинокий огонь, словно занавес, выбросил тени.
В них полощутся образы, чувства, итоги… и боль.
В них искрится былого величия переплетенье.
«Ты – не нужен.- в них слышу. – Сыграл незначительно роль.»

В одиноком окне том улыбка не светится счастьем.
Тихо, воском оплывшим – слезой, догорает свеча.
Ветер воет, безвинное небо терзая на части.
Пусть душа догорела, зола все еще горяча.