По улицам бегут – они.
Срывая с фонарей огни.
Не глядя под ноги, летят,
Как будто победить хотят
В какой-то странной гонке
Под призрачные бонги,
Звучащие повсюду.
(А может, бьют посуду
В домах, что улицы вокруг,
То выплывут из мрака вдруг,
То спрячутся опять во мрак?)
И, подавая тайный знак,
В конце безлюдных улиц
Стоит один, сутулясь
И исподлобья глядя,
Какой-то странный дядя.
Мешая нежности людской,
Хранит их призрачный покой.
А те, что мчатся, те не в счет,
Они уже почти что – лёд.
Их нервы – на пределе.
И те, что не успели,
Растают без остатка
И будет очень сладким
Весенний сок.
По улицам бегут они
© Copyright: Александр Бакинский, 2010
Свидетельство о публикации №110021507550
Свидетельство о публикации №110021507550
Рецензии