Поэту...

Он  плакал  о  Божьей  России,
Прощаясь  с  крестьянской  судьбой,
А  тьма  его  уносила
От  Света  Христа  за  собой.
Он  плакал,  скорбя  о  потере,
Той  русской  щемящей  тоски,
О  нищем  и  горьком  уделе,
В  котором  Христа  берегли.
Он  плакал,  лишаясь  основы,
Стрелял  неизвестно  в  кого
И  пил  беспробудно,  готовый
То  слёзное  выбить  окно.
А  Русь  убогими  хатами
В  косые  оконца  свои
Смотрела,  как  перекатами,
Отбившихся  волны  несли.
Смотрела,  как  месяц  кровавый
Качался  на  чёрной  воде
И  колокольни  безглаво
Молчали  о  страшной  беде.
Ушла  и  уже  не  вернулась
Та  покаянная  Русь
И  в  сердце  поэта  воткнулась,
Как  нож,  безысходная  грусть.

За  то,  что  был  с  русскою  кровью,
За  то,  что  Россию  любил,
За  то  враг  и  мучил  так  болью,
И  в  гневе  безумном  убил.
Рвалась  бесовщина  к  власти,
Стремились  на  трон  чужаки,
Рычали,  оскалив  пасти,
России  Христовой  враги.
Картавили  бесы,  склоняли
С  акцентом  великий  язык
И  то  беспощадно  сжигали, 
Что  выстрадал  русский  мужик.
А  он  так  по-русски,  чисто
Душою  крестьянкою  пел,
Что  враг  рукою  чекиста,
Его  удушить  захотел.
Нечаянно  чтоб  не  сравнили
Пшеничные  волны  волос,
С  копною  чёрного  Вия
И  вдруг  не  заметили  ложь.
Глумилась  над  всем  чертовщина,
Мутила  воду  хвостом,
Тех  грызла  чекистской  машиной
Кто  смело  пел  русским  ртом.
И  подло  так  их  убивала,
Стремясь извести русский дух,
А  Русь,  склоняясь,  рыдала,
Роняя  на  прах  белый  пух.