Вчера художника убили,
А нынче вот погиб поэт,
Да что же это, мало жили,
И так ведь все в расцвете лет.
И сразу холодом повеяло,
Но, не от холода знобит,
Как будто что-то мной потеряно
И непонятно, что болит.
От злой тоски, от одиночества,
Такие грустные слова,
Неосторожное пророчество
И сразу в инее трава.
Мне это горе явно слышится,
И в звуках песни, и словах,
И даже всхлипом редким дышится,
И горечь на моих губах.
*************************
(памяти художника А.Примакова)
На смерть художника
© Copyright: Вячеслав Воробьев, 2010
Свидетельство о публикации №110021500607
Свидетельство о публикации №110021500607
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.