Моя война

Хотя о прошлом, правды суть,
Не всем приходится по нраву,
И грязь на всё былое льют,
И конъюнктуры ради, врут,
Они не могут зачеркнуть,
Моей Победы быль и славу.

Для них одна лишь быль живёт,
О тех, кто не страдал  в окопах,
Кто начал лишь в победный год,
Иль видел тех сражений ход,
Из окон старенькой Европы.
И  будни той, моей войны,
С другой лишь, судят стороны,
С той, где одни победы были,
Где наступления одни,
Где сотни вёрст не отходили.

И где не мёрзли никогда,
И голод, тоже не изведав,
Лишь только брали города,
До дней последних, до победы.
И наступления вели,
Асфальтами дорог  Европы,
Не зная грязи, вшей, окопов,
И за бомбёжкою жестокой,
Не слыша стон чужой земли.

А я войну другую знал,
Где каждый бой, был бой кровавый,
Где наш солдат, и убивал,
И умирал, не ради славы.
Где не на джипе, а пешком,
Где по лесам, да буеракам,
Где по-пластунски лишь, ползком,
Где в штыковую, под огнём,
Не  раз и я ходил в атаку.

Где глох от взрывов, целый день,
И гиб от вражеских бомбёжек,
Когда  нас  убивать - не лень,
А мы его - достать не можем.
Где от разрухи в городах,
И  тел, расстрелянных, в могилах,
В освобождаемых краях,
Вскипала кровь в солдатских жилах.

Да, я войну другую знал,
Где от пожаров меркли  дали,
Где  детство голод убивал,
Где хлеб блокадный из мочал,
Дороже золота считали.

Теперь пытаются при мне
Вогнать войну в другое ложе,
Сравнив мою, с другой, похожей,
В Ираке,  даже и в Чечне,
Мол, там солдаты гибли тоже,
А  на войне, как на войне !

Ну что ж, у всех война своя,
Где крови пролито немало,
Но той, какой была моя,
Еще история не знала.
Там,  где союзники мои,
По землям вражеским ступали,
И где вели они бои,
Такие битвы - не бывали.

Лишь  с нами враг был  храбр и лют,
Был и жестоким,  и упрямым,
И нам пришлось, к победе путь,
Своими устилать телами.
И потому следы войны,
Ещё кровавят душу слишком,
И до сих пор везде видны,
По бесконечным обелискам.

С войны прошло немало лет,
И люди многое забыли,
Страны победной больше нет,
Да и не все её любили.
И о её победе тут,
Коль говорить об этом строго,
Молчат, иль очень много врут,
А достоверной правды суть,
Знать не хотят, или не могут.
Но в этом вовсе не вина
Простого русского солдата,
Какому  прошлая война
Была и свята, и проклята.

И мысль гнетёт меня одна,
Что и теперь, как и когда-то,
Другая, за морем страна,
Себе присваивать вольна,
Мою Победу в сорок пятом,
И забывает про меня !