Мысли в понедельник с утра

На службу плетусь апатично:
Пречистенские ворота,
Ф.Энгельс хмурей, чем обычно,
На проводе – голуби-счёты
нахохлились. Птицам вообще…
накакать на всех - не боятся,
Справляют нужду на плече
соавтора Маркса.

Но Фридриху до сизарей,   
похоже, как кошке до денег,    
Кому вообще до голубей
с утра в понедельник?               
В душе-то архангелов сонм
поет, да свирелька на сердце,
О, венечкин старый синдром,
синдром абстиненций!

Мыслишки бегут колесом:
подлечиться грамулекой… да где бы?
О, щемящий душевный псалом,
о, пугливое тело!
Мне же нужно всего-то чуть-чуть -
связь наладить с мозгами.
Взгляд на крыши с усильем качу, -
там стопарь кверх ногами.

Вот он, символ похмельной души,
опустевшей и  хрупкой.
Как же, братцы, в таком доме жить, 
с перевернутой рюмкой.
Не хочу в пыльный офис. Гитарку бы,
на гастроли бы, в Кению.
Сколько можно пить просто талантливым?
Пора в гении.