Отшельник

             Слово ранит, целит, убивает.
             Я туда ухожу, где безмолвие
             Лечит раны усталого сердца.

                *

Когда-то давно мой дом
превращался в полную чашу радости,
и двери всегда были открыты гостям –
порой даже непрошенным и незваным.

Выходные дни были особенно рады
приходу друзей и друзей семьи.
И времени в сутках всегда было мало,
когда мы вместе встречали рассвет…

Но потом неожиданно мир изменился.
Или изменился я… Он устал от меня,
а я – от него. И я умер. Для мира…


... Я стал отшельником, уединившись
в своей далекой хижине в горах
со стайкой сизых голубей на крыше
и парой диких лебедей в горном озере.

По утрам на седом от старости утесе
я встречал алые паруса восхода,
которые появлялись 
на морском горизонте.

А вечерами я отпускал на волю
жар-птицу заката и ловил в горах
ее уходящие тени.

Я долго слушал песню ветра
и вторил ей бамбуковой флейтой,
чтобы ветру не было так одиноко.

И было таинством ловить
миг рождения первой звезды,
а затем еще многих ее сестер.

Со временем я выучил их язык,
и в задушевном разговоре
мы становились одним целым,
не замечая, как приходит рассвет.

Выслушав песню свежего утра,
я шел в свою хижину,
кормил голубей,
готовил чай и отправлялся
к своим строчкам на банановых листьях,
чтобы поведать все то,
что осталось в моем сердце:

песню ветра и шорох крыльев,
безмолвие ночи и звездные истории,
которым никогда не было конца,

потому что вечером все повторялось,
но совсем иначе – сызнова…


…Как хорошо жить в мире,
который никогда не повторяет себя,
даже если повторяешься ты –
в своих мыслях, словах и ошибках.

*
Из повести «Крылья для Икара»