В огне сгорают мотыльки...

Опять не пишутся стихи....
Уж лучше, прозу...
Белеют руки от тоски
И от мороза...
Я что то не могу понять,
С колен подняться...
Моих стихов устала рать...
Пойти... Убраться...
Души моей усталый крик,
Сорвется в бездну...
Зачем скажи, писать стихи?
Так.... Бесполезно...
И стройных строчек дивный ряд
На пальцах - четки...
Глазами строгими глядят...
А, кто, прочтёт, ли?...
Я не могу писать стихи
Так... Надоело..
Пишу я прозу, от тоски..
Такое дело...
В груди моей звенит струна...
Звенит... И рвётся...
А сердце - выпито сполна...
Чуть слышно бьётся...
Мне страшно.... А нужны, ль они?
На этом свете...
Мои непрожитые дни
Больные дети..
Совсем, упали крылья с плеч
Зачем? - Не знаю....
Себя, наверно, не сберечь...
И вот, теряю...
Тоска... Безумная тоска..
Нет, ты послушай,
Как будто крылья, мотылька
Ласкают душу...
Моей печали, островки...
Уже двоятся...
В огне сгорают, мотыльки,
Им не остаться...
Увы, я не пишу стихов,
Их просто знаю...
Вот, ручка,- Двери на засов,
Себя теряю...
Миг... Осторожный взмах руки...
И над тетрадкой,
В огне, сгорают мотыльки...
Так... Всё в порядке...

.......................

Вот, так, по капле, не спеша...
В стихах горит моя душа...