Тет-а-тет с самим собой

Когда ты устал, как чёрт,
И мысли смешались кашей,
Которую бы не съела
Ни одна полудохлая тварь.
Когда тебе всё надоело
И воздух не пахнет озоном
Когда, помимо воли, всю жидкость
Выпил алкоголик-комар.
Когда потоки мыслей диких
Атакуют засохший мозг легионом,
И всё идёт через *опу,
Берись-ка, товарищ, скорее
За стержень. Почти засохший.
Рисуем Европу.
Пусть будет Голландия. Хотя
Там только шлюхи и жадины.
Что там еще? Германия?
С её короткометражками.
Во Франции только стервы и гадины.
Я за Англию.
Окраина.
Пока нет людей.
Кузнечик, подражая пиле,
Прострекочет про вечность.
Заряжай автомат красками, будь наглей
Товарищ! Понаглей! Бесконечность
Порви!
И пусть люди путают краску
У тебя на груди
Артериально-алую с  дыркой в сердце.
Стоп, слишком много жёлтого.
Твоя шизофрения
Должна прогрессировать строго по часам.
Сходи с ума, наплюй на регламент, политику
Да зачем они с нами там
На рисунке, где ноктюрн играет
Кузнечик.
Пожалуй, домик в стиле модерн.
Люди-тараканы, эти букашки вряд ли нас
Понимают.
А нам и не надо. Это оковы.
Вокруг заборчик, он слегка синеват.
Я разрушаю систему.
Я разрешаю свободу.
Всё официально, лимиты отправлены в ад.
Пусть послужат дровами для печки.
Не забудь, товарищ, про вечное небо.
Не надо обыденности, нарисуй его красным.
Это не цвет революции или крови
И пусть он не покажется вам ужасным,
Просто моя мама часто носила
Красную кофту,
Когда мы ходили в цирк.
Счастливое детство. Так больно
Вспоминать. Защищаясь, одеваю парик
И клею усы.
Но всё же, макаю кисочку в красный.
Товарищ, не будь как всё,
Заведи себе белого тигра.
Бирюзовые его глаза сияют во всех красе.
И никто не подойдёт, будет тихо.
Назови его Эдуард, сокращенно Эд.
Будет аккомпанировать кузнечику
И сочинять тебе стихи
Много стихов
О днях былых побед.
Когда ты еще был немного похож
На живого человека.
И там будут люди, много людей.
Нет, не эти с планеты Земля,
Другие… и новые люди порвут швы у себя
На губах.
Возьмут высокую ноту.
Я их в них не разбираюсь. Си или ля.
И споют нам о
Вечно-прекрасном.
Рисуй еще много домиков
Зелёных, оранжевых, белых,
Перед тем, как сдохнуть,
Будущее обещало возродиться и быть
Опять с нами. Смело.
У будущего наклонности мазохиста.
Всё, пора заканчивать.
Последний штрих. Белое солнце.
Всё так  в стиле Ференца Листа.
Когда ты устал, как чёрт,
И мысли смешались кашей,
Но нужно приготовить отчёт
О жизни своей прожитой, скажи:
«Идите к дьяволу! Я вам не должен,
Я был, я горел, я жил, как мечтал.
А Вы всё заладили… Глупый социум.
Я пачкал жизнь цветом. Я Рисовал.
Я создавал идеальное общество.»
Рисунок мой поместили в музей.
Там он покрылся пылью,
А мне награда – моё одиночество.
Не жалуюсь, я выполнил цель.
Рисунок был на свободе три года.
Но эта ваша дурная порода
Возвращаться к тому, что привычней
И хуже.
Знаете, я устал, как чёрт,
И мысли смешались кашей.
Я устал, как чёрт.
От глупости вселенской вашей.
Я ухожу.
Не знаю куда, подальше.
И если, вдруг, какой-нибудь юнец,
Из пластилина вылепит мне
Мраморный памятник,
Напишите глупую, пафосную фразу, где
Будет такой конец:
Людей-тараканов, этих букашек.
Он заставлял брать в руки
Кисти, краски, промокашки.
И показал, что небо
Бывает ясным.
И, когда ты сам захочешь,
Жизнь
Становится
Прекрасной.