Гитара

Гори, гори моя гитара,
скрипи, скрипи мой тяжкий слог.
Гудок ушёл в остатки пара,
и лучше выдумать не мог.

Его пример - другим наука,
Неправы эти - левы - те.
Но, боже мой, какая скука -
глядеть на наши фуэте.

Тащитесь траурные дроги,
варись цикута в котелке...
Моей рукою Пушкин водит,
ладошкой машет вдалеке,
ладошкой машет вдалеке!

Там на невидимых дорожках
следы недюжинных идей.
Некрасов там на курьих ножках
стоит без окон, без дверей.

Седой, испитый , в макентоше
глядит на весь честной народ:
при мне , говорит, он был ещё хороший,
а счас , грит, всё наоборот.

Где , говорит - служенье музам,
где вдохновенье, где полёт...
А сам , меж тем, всё чешет пузо,
плюётся и щекой трясёт,
плюётся и щекой трясёт.

Там под кустом Есенин чахнет,
Державин на ветвях сидит.
Ружьё наводит - счас бабахнет -
на Льва Толстого - Карамзин.

Резвятся как большие дети,
снуют в чём мама родила,
у всех во рту по две конфеты -
одной-то мало, что одна.

Попьют, поспят, покурят дури,
соврёт чего-нибудь Барков...

А ты , несчастный, просишь бури?
Так разве в бурях есть покой?