Прощай, Масленица!

                Михаилу Дешпиту

На земле зеленеет незрелое небо раздора.
Звёзды зёрнами спеют. Рассвет и сонлив, и рассеян.
Но редеет и рдеет у купола бок помидора,
с подоконника суши бурея правее, чем север.

Розоватый язык азиатского протуберанца
подпалил предрассветного неба халатную вату.
В нефтяной темноте богатеет уран у иранцев,
наливаясь, как маки афганских детей Газавата.

Это – время борьбы за господство сурового Бога.
Полумесяц отточен, и метит в Пасхальные яйца.
Из проткнутого бока Востока к Кавказским отрогам
прорезается солнце и тянет лучистые пальцы.

В дальнем снежном краю, с окончанием Сырной седмицы,
я, заезжий казак, породнившийся со снегирями,
доедаю блины, успевая простить и проститься,
в квадратуре квартиры с её батарей газырями.

Завтра – снова ярмо. У луны на рогах сок томата.
А Европа ест мюсли, не мысля о доле шахидов.
Прощай, Масленица! Для муслима война, как когда-то,
наконец, обретает глагол совершенного вида.

14.02.2010