Мы лишь игрушки, струны лиры той
Аид которой вечно обладает
И свой печальный, горький и простой
Мотив на ней прощальный всем играет
Струна к струне как нить веретена
Проскакивают печальные куплеты
Перебирая наши имена
Из них он тихо складывает сонеты
И вот одна срывается струна
И рвется под холодными руками.
От выстрела неловкого она
Осталась на земле под облаками.
Душа нежна, невинна и чиста
Харон ее на речке ожидает
Уж догорает нить веретена
Паром по Стиксу тихо уплывает
Царство мертвых
© Copyright: Василий Лоренц, 2010
Свидетельство о публикации №110021401782
Свидетельство о публикации №110021401782
Рецензии
