Игра

Мой маленький Том Сойер. Со своими причудами. Нежный.
Как мало длится день!
Еще быстрее ночью.
И снова капельки воды селятся у глаз. А ты ушел. Будто бы мы стали без рук и ног, а головы держатся на старых разболтанных пуговицах. И все наше хорошее и упитанное погружается в среду.
А что это - да кто там знает...Хоть бы на миг увидеть себя ту или то. Я или никто? Не помню своего лица, а столько смотрю его. Странно.
Вот снова какая-то полоска пробежала как стадо зебр.
Мурашки- возвышенно волнующе. Ведь кто-то же придумал тебя!!!
Так сладко. И губы с пальцем спорят :не целуй.
Вдруг снова всё меняется.
И ты - не я, а кто-то лучше!
А разве может столько литься радость?
Хотя стирается здесь с каждым днем. И просто тихо, мирно тает.
Плыви. Теперь мы грозны как громады-корабли. А кто-то скромно пробегает мимо ног. Они там в стороне стоят.
Мне хочется спокойно посмотреть. Играют. Играешь? Здесь всё похоже на игру. И ты, и ты же прос-то ку-кла!
Танцующая с кем-то. С тем, кто рядом. Вот бы заметить кто он? Кто...
Но так прозрачен! Свет от луны втекает-вытекает. Огонь повяз в нелуженном тумане. Его здесь просто нет. А как хотелось бы!
Никто. Но ты не смейся, я живая. Я где-то среди ваз и каменных скульптур. Нет, я не прячусь. Я тоже так невидима!!! И всё-же свет, он и втекает, и так красиво вытекает всем!