Сон

Мы стояли у этой чертовой будки, на которой были вырезаны наши имена.

Темнота поглощала все вокруг, словно вытяжка – дым. Помнится, одну из таких я встречал у моей соседки, которая жила напротив, но сейчас это не имеет никакого значения.
 В общем, ночь была коротка, как и наши жизни.
 Эта ночь стоила мне пушечного разряда в правое легкое, а, может, и вовсе в левое, задевая само сердце. Воздух с какой-то тяжестью, непреодолимостью и жесткостью просачивался в кровь, в еле пульсирующие вены. Так и разносится кислород по нашим телам, как и другие чувства, но если воздух разносится по моим венам с такой же силой, как и любовь, то я сею же минуту хочу заткнуть свой нос пробкой, чтобы впредь не допускать такой ошибки - не дышать.

Деревья покачивались в легком буйстве, шумели листьями, как шуршат  человеческие руки страницами книг. Всюду мне слышался необъяснимый шорох, исходящий от этой зелени. Галлюцинации или просто иллюзия, или я просто много выпил антидепрессантов сегодня утром? Но, так или иначе,  эти деревья шумели на все бесконечное пространство легким шорохом, который для меня был словно скрежет дверей, закрывающихся от обид и слез при разных жизненных обстоятельствах.
Или мое отчаянье подсказывало это, или я просто потерял самого себя в этом потерянном мире, в котором даже деревья кажутся какими-то странными и сумасшедшими?
Нет, я не сходил с ума, да и ты тоже, хотя постоянно оглядывалась то направо, то налево, а порой и вовсе назад. Чего ты там искала? Что могла увидеть в этой безумной темноте твоего безумца, который забыл вкрутить лампочку в фонарь, а если быть совсем честным: попусту выкрутил ее перед твоим приходом, чтобы не видеть выражения всех, посещаемых чувств, на твоем лице, да и отражения своих в твоих напуганных глазах.

Фальшивка.
 Вы знаете, что такое фальшивка по-настоящему, как знаю это я? Не смешите меня, если бы каждый знал определение этого слова, то не считал бы всю эту историю правдивой. Нет, не потому что я сочиняю на ходу чудный рассказ без всякого смысла, а лишь потому, что задаю частенько внутри себя одни и те же безумные вопросы: «А разве мы сами не фальшивки в этом мире? Разве наша реальность - это не сплошная фальшь, а сны – ни что иное, как сама леди-реальность, в которой можно быть по-настоящему свободным, как нигде раньше?
Фальшивка.
Фальшивка и ты, потому что в иных снах представлялась мне совсем другой, а не такой, какой сейчас прячешься в этой скупой темноте.
И кто сказал, что сны - это просто воображение? Но тогда наши воспоминания, в какой-то степени, тоже воображаемые ситуации, потому что с течением времени меняют свою объективность. А, следовательно, все наши воспоминания, вполне возможно, и являются снами.
Разбуди меня тогда...прошу. Ведь я уже совсем забылся  и потерял понимание о том, что фальшь, а что – нет.

С неба вдруг закапал дождь, прервав мои размышления.
Дождь всегда охлаждает наш разум и делает его четким, конечно, если разум наполнен грязью, а если такого нет, то наоборот вводит в легкое беспамятство,  потерю рассудка, так и случается с влюбленными под этими каплями. Но у нас-то с тобой совсем иначе.

Я промок до нитки под этим летним дождем. Промок, как пес из подворотни. Промокла даже душа, даже она – насквозь. Из нее будто струились маленькие ручейки моего сердца наземь. Меня била дрожь.
А ты...ты все так же стояла, как безупречная римская статуя. Скорее всего, твой профиль был так же безупречен, кожа была столь же гладка, сколь и чиста, а сердце было тоже из красивого камня с маленькой трещинной под названием - мы.

Дождь все лил…

Мы стояли с тобой у этой чертовой будки, на которой были вырезаны наши сердца. В темноте. С потухшим фонарем. И в разное время  протяженностью в год, пытаясь дозвониться друг до друга.
P/S. Жаль, что один и тот же сон, порой, снится с опозданием, а печальнее всего, - что на всю жизнь.


(черновик)
(спасибо тому, что выводит все это на бумагу из моего чокнутого разума)