Светает, белеет, режет под веками.
Тает, тлеет, сменяет «хай-тэками».
Радуга в колбе из матового… мата.
Оставь на потом перелеты «куда-то».
Зернистая пыль на глазах, на одежде…
В углу туберкулезные кости надежды…
Ты любишь в стихах монотонность, но силу.
За что ты меня… умереть… попросила?
Твои переплеты пропахли чужими глазами…
Ты рубишь сплеча все что мы создавали.
Ты рвешь меня в клочья, Богиня моя…
Ты рушишь, ты топчешь, ты жжешь наше «я».
Устал быть таким… Быть хоть чуточку зрячим…
Мне пусто. А может, я спекся? Я плачу.
Не надо! Не злись! Все иначе! ИНАЧЕ!
иначе…
Уставшая стен скорлупа…
Уходишь? Надолго? Что ж, ладно, летай.
светает
© Copyright: Илья Воль, 2010
Свидетельство о публикации №110021300585
Свидетельство о публикации №110021300585
Рецензии