Февраль...

...Февраль! Метлой меня гони
из тесной, узенькой пещеры
(хранятся там пустые дни,
и полуночные химеры,
не глядя, жизнь - колодой карт -
тасуют с яростью безбожной),
туда, где ждёт простудный март
моей свободы осторожной.
Войти и ног не замочить...
Плывёт вдоль берега дорога...
и отыскать твои ключи
в размокшем снеге у порога.
Лоскут из прошлого, фрагмент,
"найдите быстро семь отличий".
И к месту аккомпанемент:
галдящий, каркающий, птичий...
Кустам неведома тоска.
Мы прививаем наши чувства
природе...Снова коротка
зима и снежное искусство
рассыплется. Весь "пух и прах",
гонимый ветром по просторам,
я берегу в своих стихах -
зерном, соломой, просто сором...
Бечёвки, фантики конфет,
монеты, ленточки, картинки...
и белый, ровный, чистый свет
листка - из мусорной корзинки...
Летит мой голос камнем вниз,
когда я не жалея связок,
кричу: Февраль! Остановись!
Без наущенья и подсказок
строк, раскалённых добела,
но приглушая напряженье,
висит над люстрою метла,
как атрибут - стихосложенья...