А где выход кто-то знает?

В темноте сижу, и скука,
в душу пакостно вползает.
Жизнь – тупик, такая мука,
что же то обозначает,
а, где выход кто-то знает?

А зачем кому-то знать,
про твою тупую боль?
Мы привыкли нагло врать,
значим ты, иль просто ноль,
так что болью не неволь!

Жизнь – то ярмарка тщеславья,
одним фарт, другим паденье.
Кто-то радостен в бесславьи,
другим деньги, как мученье,
это страсти откровенье!

Я не нищ и не богат,
живу – солнцем обогрет.
Судьбе очень своей рад,
что рождён был, как поэт,
светит мне другой в днях свет!

И за эту благодать,
что не каждому даётся.
Могу жизнь свою отдать,
если вновь она вернётся,
при любви, что улыбнётся!

А вернётся со стихами,
что меня переживут.
Хоть была жизнь и с грехами,
но меня потом поймут,
когда в книге стих прочтут!

Главное совсем не это,
а искра, что вверх взметнётся.
Для художника, поэта,
свято то, что остаётся,
в книге, где души часть бьётся!



Изображение размещено из открытых источников Интернета