А сорок лет, как сорок дней,
Стал мифом созиданья,
Когда твой срок, весны твоей,
Стал сроком увяданья.
Кто мог, когда-то предсказать,
Что век твой не продлится,
И ты не сможешь мне сказать,
Что смерть тебе приснится.
И будет плакать над тобой,
Сирень, а рядом ива,
И я, как лунь давно седой,
Пройду дорогой длинной.
И дважды в год свеча горит,
В день смерти и рожденья,
И только стих мне говорит,
Что я не ждал спасенья.
Я вспоминаю детский взгляд,
Твоих очей прекрасных.
Слова надеждою горят,
Но всё, увы, напрасно.
А сорок лет, как сорок дней,
© Copyright: Борис Межиборский, 2010
Свидетельство о публикации №110021208628
Свидетельство о публикации №110021208628
Рецензии