Лет через дцать я, может, вспомню...

Лет через… дцать я, может, вспомню
Театр замерзший и пальто,
Что не успел подать… Не ровня
Друг другу мы… Что ж… Я, за то

И так Судьбе уж благодарен,
Что - не спросясь – мне Рок тебя
Послал средь сумрачных развалин
Души разбитой бытия;

Что ты была причиной явных
Полдневных грез и снов ночных,
Что ты ко мне являлась в странных
Мечтах, виденьях огневых;

Что день я перепутал с ночью,
И зимний тягостный рассвет
Грозил застать в стихах полночных
Мой непреклонный силуэт;

Что я, как сладостную муку,
Надеждой глупою живя,
Переживал с тобой разлуку
В тоске, ревнуя и любя…

За твой характер своенравный,
И за Чайковского балет
Я «милой девочкой» прославлю
Тебя в стихах на склоне лет.

Чтоб мир узнал, пустой и лживый,
Что в свете есть еще мечты
О красоте – не о наживе!
И что живешь на свете ты...

И, дымкой легкою одета,
В дыханье хладном февраля,
Стихи ты старого поэта,
Быть может, вспомнишь, и меня…