Лик смерти

Черно-белый пол мерцает в свете фонарей,
шум прибоя, вместо ожидаемой тишины
из колбы в колбу пески, нет времени верней,
за этим всем смотрит лик со стороны.

Обходит, осматривает, длинные ряды не спеша,
не ускользает от взора пристального ничего,
если и в глазах чьих-то надежда когда-то жила,
ей сбыться, к чему-то сожалению, не суждено.

Много столетий без устали, без сна идет,
выполняя призвание единственное свое,
не заносчив, не сварлив, работой живет,
бремя уверенно, неуклонно несет давно.

Всем встречается, отодвигаются, не смотрит назад,
если на прямую не касается родных и его,
любой избежать его взглядов был бы рад,
но все же это не возможно, никому не дано.

Выполняя предписанное, вгоняет в людей печаль,
вырисовывает на более слабых капли слез,
оставшихся, всей душой искренне жаль,
но кто-то же должен сыпать букеты роз.

Кто-то должен помогать, за руку вести,
почему все именно так, постараться объяснить,
наставлять, как теперь бессвязно речи произнести,
как снова жить, любить, как все всем простить.

Показать уже последний, не родной, но дом,
где суждено неимоверно долго быть,
пока одному, потом (а может, и нет) вдвоем,
сей час же повернуться, и за другим пойти.