Провинциальный актер

Я ваш герой, и за меня горой
встает Бердяев, уступает Кафка.
Мне не грозит за это переплавка -
мне не отец ни тот, и ни другой.
Я гордый сирота, в не стиранном халате,
свернувшись несъедобным калачом,
лежу в довольно миленькой палате
соседствуя с неловким палачем.
Увы, довольно часто, навещают.
Терпима кухня, и не строг режим.
И доктор, если выпьет, обещает,
что, -"скоро на поправку, побежим!"

Но вот беда, не хочется лечиться.
И трезвый доктор строг, медбратья-крепыши
ремни затянут, и опять случится
"профилактический электрошок души".

И вот обоссанный, в крови и рвоте,
съедая губы, глядя в потолок
я подло заскучаю по заботе
и попрошу, чтоб кто-нибудь помог.

Меня отмоют, выбреют, отгладят,
премируют, отметят, наградят.
Душевно так, почти что Бога ради,
попросят - "Успокойся, так нельзя!"

И я поверю, бля буду, поверю,
что так нельзя и чистый и сухой
я окажусь перед открытой дверью.
Ее косяк ощупаю рукой,
найду знакомство мысли и - собака! -
на ум напрыгнут строчки Пастернака.

Я вышел, как и прежде, в "сумрак ночи",
меня назад вернули, - Ава, Отче!