Город. Все двери закрыты до лета.
Улицы спутались в мрачную кашу.
Призрак летит, разрывая газету,
Где черным по желтому вышито страшно.
На перекрестке среди клубов дыма,
Призрак тебя обнимает за плечи,
Может, умрем, а потом пантомимой
Будем являться сюда каждый вечер?
Может потом, это дождь, а не слезы
Просто уйдем, нам с тобой места нету.
Тихо, малыш, миру нет от нас пользы,
Слишком давно ты играешь со светом.
Ветер развеял мираж твоих улиц,
Спрятались в норы последние люди.
Призрак давно ни о чем не волнуется-
Больно не будет…
Больно не будет
© Copyright: Аксана Халвицкая, 2010
Свидетельство о публикации №110021108935
Свидетельство о публикации №110021108935
Рецензии