Видит бог, я умер не от лени.
Скрип пера и лёгок, и тяжёл.
Не нашёл я друга в поколенье.
Как ни напрягался – не нашёл!
Быть как все – не пагуба. И что же?
Квоты не настолько высоки.
Вот они, содружества похожих –
Стаи, табуны и косяки.
Эта боль особенно щемяща:
Мы, не перебравшие любви,
Непереносимее и чаще
Были одинокими – с людьми.
Дорогие, я прошу прощенья…
Что вы мне наметили давно?
Заточенье? Или порученье?
С э т и м умирать – не всё равно.
Быть как все?
© Copyright: Анатолий Лукьянов, 2010
Свидетельство о публикации №110021104990
Свидетельство о публикации №110021104990
Рецензии