Поэт и я

Который год давлю в себе поэта,
А он, подлец, никак не хочет умирать.
От дел текущих отвлечёшься где-то –
Он тут же начинает сочинять.

Казалось, уж большой и взрослый дядя,
Глава семьи, отец двух дочерей.
К чему мне это? Но в глаза мне глядя,
Поэт опять писать пытается скорей.

Усну. Так он разбудит ночью.
Чихну – он тут же рифму выдаёт.
Не запишу, чтоб позабыть уж точно.
Так он взамен другую мне суёт.

Пытался в суете забыться, бегать быстро,
Работать так, что некогда и спать.
Но месяц, два пройдёт – он вновь предстанет лично,
Чтоб вновь меня стихами донимать.

Эх, если б воплотил я все его идеи,
Наверно б уж до Пушкина дорос…
Не по нутру мне графоманские затеи,
Хоть изредка и задаю себе вопрос:

- А может, зря не слышу голос сердца?
А может, дар мне дан, чтоб людям рассказать,
Чтоб каждому отдать частичку сердца,
Под солнцем место не напрасно занимать?!

                2008 г.