Тридцать лет на земле. С. Есенину

                Тридцать лет на земле,
                Бог отмерил ему.
                Он, тех лет не оставил себе,
                Все народу отдав своему.
                Поэт из российской глубинки,
                Все черпал из народных глубин.
                От красы одинокой росинки,
                До красот наших русских рябин.
                Стих его подкупал простотой,
                С неподдельной, таинственной грустью.
                С частичкой природы родной,
                Что зовем мы Есенинской Русью. 

                Тридцать лет на земле,
                Вбиты так, не стереть.
                Но  вот шея в петле
                И ужасная смерть.
                Видно жизнь свою обрывать,
                Это участь великих поэтов.
                Сколько они б смогли  написать,
                Увы, не узнать нам об этом.
                Но смерть для них, не страшна.
                Страшнее жизнь без чести.
                Правда и честь для поэта была,
                Даже выше собственной песни.
                Не мог он больше смотреть,
                На коварство новых хозяев.
                Да, он наверно хотел умереть,
                Жить устав, в стране негодяев.
                Пусть  умно все подстроила власть.
                Мы-то знаем имя убийцы.
                Им на плаху  головы класть,
                Что из книг вырывать страницы.
                Но в исконно народной Руси,
                Горе и боль, его вызвала смерть.
                И зима выла вьюгой в степи:
                «Как же так, он не мог умереть».
                С неба падал не снег-замерзшие слезы.
                Вся природа поникла в печали.
                Одинокими стали березы,
                Деревья, как малые дети рыдали.
                Не от ветра от горя склонив,
                Свои ветви, словно колени.
                Вместе со всеми скорбив,
                О последнем поэте деревни.

                Тридцать лет на земле,
                Слишком маленький срок.
                Но хватило вполне,
                Им написанных строк.
                На все тридцать веков,
                Сквозь время и дали.
                Чтоб даже тогда, от этих стихов,
                Сердца у людей замирали.
                Он творенья свои навсегда,
                В души наши, как зерна посеял.
                И века не сотрут никогда,
                Из поэзии слова – Есенин!