Поэзия подчас сплошная ложь...

Поэзия подчас сплошная ложь
Разряженная в сладостные рифмы
И, кто искусен в этом, ни за грош
Поэзии раскачивает ритмы.

Один коверкает традиции любви,
Возвышенностью чувства похваляясь,
С трудом, при этом, вспоминая дни,
Когда любовью сердце разрывалось.

Другой, рифмуя строки о судьбе,
Использует накопленные знанья.
Но вряд ли кто, из пишущих про смерть,
Вполне осознает ее дыханье.

Иной, набравшись рифмой с малу лет,
Всё продолжает красить жёлтым осень,
Бесцветно-белым представляет снег
И в небе непременно прочит просинь.

От рифм бездушных чешутся глаза,
Миллионы строчек лезут друг на друга.
Уже давно не трогает слеза,
Не замирает сердце от испуга.

Технически исполненный стишок,
До точности измеренный катреном,
Специалистов повергает в шок
Своим великолепием надменным,

А тщательно подобранным словам
Уже и смысл предстаётся клетью
И повседневный разговорный хлам
Ничтожит примененье междометий.

И в тоннах обезличенных стихов,
Выискивая рифмы между точек,
Метается шальной «поэтолов»,
Чтоб наклепать побольше лживых строчек.

И вот уж слов не чуя глубины,
С блаженно приоткрытыми глазами,
Едва не напитавшись белены,
Поэт Пророком предстает пред нами…

...

Не скрою, что отчасти грешен тем
И Вам представленный «слуга покорный»,
Познавший вкус писательских систем,
Загнавший вдохновенье в труд упорный.

И всё ж, питая мысли пробужденье,
Не ищет он распахнутых сердец,
А скромно создаёт стихотворенья...
И из поэтов он не первый лжец.

11/02/2010