Беглое

Я так пуста, что даже эти строки,
Пленят мои уста и руки…
Я не пишу тебе, ведь это ложь,
Пишу себе, в руках перо как нож…

Я приговор СЕБЕ чертаю,
Чернила трачу и читаю.
Лишь для того, чтоб ты узрел,
Как жалок ныне мой удел…
 
Сижу и вижу линию строки,
Смотрю на всполохи руки…
Зачем пишу, сама не знаю,
Но я пишу, а мысли тают,
И словно оберег от ран,
Я здесь пишу, и этот слог мой храм.

Ему сейчас я проповедь читаю,
И вместе с ним, я о тебе мечтаю.
Да, для тебя, да, для себя,
Для нас, мой стих – моё дитя!
Я жду, что ты прочтешь,
Не жду -  что ты поймешь.
Сейчас во мне звенит струна,
Пока пишу - я не одна.

Как будто знаешь ты – все что кричу,
Как будто знаешь ты – к тебе хочу.
Так быстро чертит грифель по строкам,
Я просто волю дам своим рукам.

Ты не поверишь…это полный бред,
Хоть было важно мне - поверишь или нет,
Но все, что есть сейчас в моих руках,
Спешит и льется болью на строках..

Вся боль, вся блажь, любви кураж,
Желанье жить, желанье быть, желанье твои губы пить….