Мне приснился однажды сон,
Хоть я думал, что больше не сплю.
Иногда повторяется он,
Оттого я о смерти молю.
На горе возвышается крест,
На кресте пока нет никого.
А из глаз вместо слёз идёт дождь,
И уносит грехи далеко.
Крест качает сильней и сильней,
На кресте чьё-то тело висит.
И я вижу – больней и больней
Убивает меня этот вид.
Этот крест – не алтарь для Христа,
Он давно выпил чашу сию.
Окружала меня красота,
Но её пригвоздили к кресту.
Наконец-то я бросил свой страх,
И прогнал я с небес вороньё,
Снял с креста и унёс на руках
Бездыханное тело твоё…
Воскресшая 3
© Copyright: Руслан Литвинов, 2010
Свидетельство о публикации №110021104401
Свидетельство о публикации №110021104401
Рецензии