Февраль...

И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.
                Б. Пастернак
 
Февраль...
Уже в полсилы и не тот,
И люди как-то заняты не тем,
Соседка мажет маслом бутерброд,
Котлеты пригорели на плите.
Ну что ты, господи?! Не надо так кричать...
Сегодня "Интер" обыграет "Парму",
Вы не увидите забитого мяча,
На кухне проливая чай
И просыпая ложь о самом главном.
О самом нужном, нежном, неживом,
Как сок не подступивший к горлу
У старой липы за моим окном,
Пустившей корни в этот мир и этот дом
Немыслимым, стосильным роботом-кротом,
Что роет путь свой идеально ровно.
И всем стучащим в аську "как дела?"
Я отвечаю честно "все отлично".
Зима меня еще не родила
В раз двадцать третий, рядовой, обычный...
И щуки в реках ждут своих Емелей,
Совсем не для того, чтоб обручиться,
И Бог в нас верит слабо, еле-еле,
Тебя увидеть дважды за неделю -
Мне кажется, что это неприлично
И что за это стоило родиться.
И нас с тобой проводят Энгельс, Маркс,
Лисенок всхлипнет далеко в овраге.
Он искренен как кровь на белом флаге,
Ведь он Поэт, а мы маратели бумаги,
Себя самих вознесшие на час.
Он нам пытается о чем-то рассказать
Следами на запачканном снегу.
И ты...
Меня не просишь не писать,
Ты знаешь, что я не смогу.