Маэстро

И люстра высока,
и занавеса ткань
волниста...
И с третьего звонка,
как в старые века, –
Ференц Лист...
Как музыка легка,
и как тонка рука
артиста,
как ангел чист
и мудр пианист.

    Но если вьюга за окном,
    что
    может музыка,
    и сердце друга сожжено,
    что
    может музыка!
    Когда «от века» всё «дано»
    и «суждено», зачем же – музыка!
    Зачем?

Как много он сказал!
...И светом целый зал
был залит,
и свету нет конца,
а с бледного лица –
глаза лишь.
Казалось, всем – пора!
Ведь Истина добра,
казалось...
И отражалось...
где-то на слезах.

    И если правда нелегка,
    что
    может музыка,
    когда в бетоне берега,
    что
    может музыка,
    и если мудрость, как вчера,-
    всего – игра,
    зачем
    так музыка стара!

И слава – не предлог,
чтоб выйти за порог
из плена,
хоть сед и одинок
задумчивый Пророк
Вселенной.
Он начал как игрок,
и вот он, словно Бог, –
на сцене.
О, странный рок,
о, странный
кодекс Цен!

    И если плата велика,
    что
    может музыка,
    но если дрогнула рука –
    зачем же –
    музыка!
    И если главная строка – не на века,
    зачем же музыка!
   
    Зачем
    так музыка легка!



_________________________